Phönix Ich habe die Blüten von den Bäumen geschüttelt und die Blumen abgemäht. Es war vergebens. Denn jetzt blühen die Stoppeln. Ich habe ein Loch ausgehoben und meine Liebe vergraben. Es war vergebens. Denn aus dem Hügel wächst ein Baum. Ich habe aus meinen Gedanken einen Herd gebaut und darauf meine Lieder verbrannt. Es war vergebens. Denn die Asche will nicht kalt werden.

Liebe

Liebe ist kein singuläres Ereignis, gegen das man nach einmaligem Auftreten für den Rest des Lebens immun ist. Sie ist auch keine Konfektionsware, die in gleichbleibender Qualität und in genormten Portionen ausgeteilt wird. Jede einzelne Liebe ist ein Urereignis, absolut einmalig, nicht steigerungsfähig - so lange, bis man völlig überrascht die Steigerung am Hals hat.
 
 
 
 
 
 
 

Text und Foto: Peter Hohl
(Illustration nicht identisch mit dem Buch)
 

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Letzte Änderung: 19. März 2003
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